| 55
Мои стихи меня не покидают. Они бегут за мной и руку лижут. Как будто ветер утренний листает С картинками одну из старых книжек. Где по страницам сморщенным, немногим Бегут стихи, законченные вчерне. И вот уже я сам, четвероногий Бегу за ними городом вечерним. Бегу туда, где сосны полусонны, А кипарис неприхотлив и стоек. И где плывет оранжевое солнце Над сладкой вонью городских помоек. |
56. Аты-баты, Не помню даты - Когда же все это было? Вокруг копошилось быдло. А я небритый, помятый, Достойный, вобщем, презренья И строгого наказанья, Обдумывал мирозданье, Черпая в пределах зренья. |
|
|
|
|